O medo envolveu-me de súbito,
E não me consegui libertar.
Falei: "Arreda-te já
E volta pro fundo das trevas,
Pro inferno de onde vieste!"
Ao que ele me respondeu:
"Não venho de canto algum
Nem mesmo surgi do nada:
Não lembras que te sou um pedaço
E moro dentro de ti?"
A Arte é linda como um campo a se adornar de flores várias.
A arte é linda como nudez e como amar em delírio inominável.
A Arte é comovente assim como paixão que traz luz e canto à alma
Ou como simples beijo enternecido de mãe no seu do bebê.
A Arte é santa e doce como cães pueris a nos pedir afagos.
A Arte é elevada e grandiosa como os gestos mais prosaicos,
Quando as almas se purificam e se emprenham de pleno amor.
A Arte é linda como cascatas, como florestas, qual aves muitas em revoadas.
A Arte é sagrada quase qual mares, luares, serras, cerrados, onças, jacus, bujios, antas, [harpias, os animais.
É majestosa, miraculosa, encantadora e até parece a própria inefável Mãe-Natureza.
O ponto comum e de encontro entre a Arte, o Amor e a Natureza é o Magnífico.
Já notei seus olhos brandos,
Suplicantes, me chamando:
Vou deitar em nossa cama,
Vou dormir em sua paz.
A nudez da mulher é tão linda!
Relevos sublimes ante olhos sedentos,
Rosa se abrindo em pétalas róseas,
Em pétalas rubras ou pétalas púrpuras.
As grotas tão mornas de pura magia,
Caminhos ardentes ao Sétimo Céu.
A mulher desnuda, poesia divina,
Estendida no leito, é linda qual rio
Em campos celestes ornados de cores
Ao canto sublime das vozes de arcanjos.
A mulher despida, cantiga lasciva
Tão cheia de vida, de luz e pulsar.
A mulher que se despe é uma diva que pousa
Na cama suave e a converte num céu.
Não sonharei jamais um mundo melhor
Nem nutrirei no velho peito a menor ilusão,
Se as criaturas nada importam se equiparadas ao capital,
Se o poder, a guerra e o triunfo nas batalhas
Revelam a alma dos homens de forma bem cristalina...
Se os animais sublimes que vemos nos campos
São sempre mortos com crueldade satânica:
Não há beleza alguma nos campos.
Se cada pessoa é solitária ao extremo,
E as cidades, inchadas de gente, são simplesmente desertas.
Se os amores são calculados e tão pragmáticos,
E dos casamentos, então... melhor nem falar.
Se mãos humanas bestiais, tão imundas,
Dão vida a ainda mais cataclismos:
Vendavais, calores, secas, inundações.
Se a ignorância é mensageira e bastião dos malignos
Que semeiam pobreza, miséria, a fome e o caos...
Se a natureza agoniza, encolhida, estuprada
Pela ganância dos vis magnatas.
Cada humano abriga na alma um demônio
--São demônios dos mais variados tamanhos--,
E eu, às vezes, me desolo bem fundo,
Enquanto luto por conter meu diabo
E me furto a mensurar-lhe as dimensões.
Se a tristeza me tocou, tão inclemente,
Como dedasse uma ferida viva em sangue
Bem no meio do mais fundo do meu coração...
Se mergulhei no passado mais distante
E lamentei o que foi e aconteceu
Além de tudo o que não houve ou ocorreu...
Se tanto andei dentro de casa como autômato
E me sentei, deitei, silente como um quadro estático
E tão parado como olhar que fita o longe tão somente...
Se me fiz mudo, quedo, quedo com estátua
Em beco escuro, deserto e enegrecido pelo tempo
E não quis sair pelas tão tristes ruas da cidade...
É que nada, nada pode ter razão alguma,
É que a alma em mim se encheu de sombras
E de um canto triste, melancólico, inaudível,
E pisei no nada, e adentrei o nada, e o nada é dentro deste apartamento
Que dá vista a tudo o que não há, não é, que não existe,
Não se vê, não se encontra nem vislumbra, não se encontra simplesmente.
Hoje acordei com a alma à flor da pele:
Quero sair versejando pelas ruas,
Cantarolando mil poemas delicados
Qual porcelana, como pétalas e pássaros
Ou como olhar enamorado de mulher.
Vou contemplar embevecido pelas ruas
Cada cachorro extasiado em pulos vários
E cada gato em seus gestos graciosos.
Irei mirar com olhos comovidos de poeta
Cada casa singela e seu jardim.
Vou dar-me a ouvir sons de viola e de piano,
Dizer os versos mais bonitos que conheço,
Como se orasse numa fé religiosa,
E me abraçar tão docemente à minha paz.
