O PORÃO

 Na manhã fria, o sol clareou e aqueceu as ruas, a casa e o meu corpo, mas não minha alma  fatigada e estendida num porão úmido, escuro e lúgubre.

QUE SUMA O PASTOR!

 Que suma daqui o pastor que finge 

Querer pregar apócrifos ensinamentos

De um deus apócrifo igualmente

E inventado pelos judeus da Antiguidade.

BESTAS FEUDAIS

 Se Tupã, morto e enterrado há mais de três decênios,

Caiu no mais completo, absoluto esquecimento,

Os deuses das matas foram todos covardemente incinerados

Por senhores feudais gananciosos, sem pudor,

Que roubam , incendeiam selvas, campos e cerrados

E os animais, sem nenhuma,  a menor das compaixões.

São invernos tórridos como verões em fúria,

Inundações trazendo o caos e mortes sobre mortes,

Como as secas a trazer a dor, desolação.

Para enriquecerem de maneira torpe e descabida,

Essas bestas condenam cidades, natureza, criaturas

Aos infernos e ao sofrer mais cruel, descomunal.

PARTE!

 Nunca vi falar de amor teus olhos.

Não digas, não, ternuras que não venham do fundo do teu peito.

Não olhes, não, pela janela,

Se a vida, sambando pelas ruas,

Não te venha de algum modo  arrebatar.

Não chores, não, por favor, se não for por sentimento.

Não fiques, não: parte, vai embora pra bem longe,

Bem distante dos meus olhos, mais ainda do meu peito,

Como se jamais nascera ou jamais eu te avistara.

Parte tão somente , e minh'alma n'algum ponto

Dessa estrada dos meus dias

Irá, tenho certeza, se acender mais uma vez.

É NOITE

É noite... é noite... É noite, é profunda madrugada.

É noite...

O violeiro que  tocava arredou-se pra bem longe,

A mulher bonita retirou-se da janela,

O sol dourado escondeu-se no infinito,

As ruas todas se fizeram cemitérios

E a cidade emudeceu como uma estátua,

E o mundo inteiro se fez silente e escuro.

È noite... é noite...

È noite sem faróis, luar , estrelas,

Imersa em seu inverno e no seu breu.

 

MEU PASTOR II

 (Este poema crítico e sarcástico não é para os pastores verdadeiros e honestos, mas para aqueles patifes de extrema-direita que já se consolidaram como salafrários rufiões da fé)

Meu pastor quem me salvou,

Meu pastor quem me apontou

O caminho da virtude,

Um atalho pra Jesus

E a receita de ir pro Céu.

Meu pastor me batizou,

Meu pastor me mergulhou

Na piscina lá da igreja

E depois numa aventura

Fascistoide como o quê.

Meu pastor me batizou,

Meu pastor me mergulhou

Numa injusta saia-justa

Porque dei calote grande,

Para a igreja empanturrar.

A FADA VIROU BRUXA

 Nossa, a fada virou bruxa!

Nossa, a fada virou bruxa!

Fora outrora minha musa,

Me deixou batom na blusa,

Mas agora a fada é bruxa,

Nossa, agora a fada é bruxa!

Ai, a fada era tão linda

Na figura e dentro d'alma!

A alma bela que ela tinha,

Campos verdes floreados,

Hoje é pedra, barro e pó.

Ai, agora a fada é foda!

Ai, eu brocho pr'essa bruxa!

--Poetastro desbocado!--

Porque agora a fada é bruxa

Com verrugas no nariz.

Infeliz metamorfose:

Ai, agora a fada é bruxa

Com vassoura voadora, 

Com maldade e caldeirão.