Bendita seja a noite fresca
Que é serena como um monge,
Que, qual mãe de amor extremo,
Nos aninha em sua paz.
Bendita seja a tarde alegre
Enfeitada de pessoas
Passeando, tão profusas,
Pelos parques da cidade.
Abençoa, Deus, as línguas
Sequiosas que se enroscam
E a doçura dos amantes
Na conjugação carnal.
Que bendito seja o olhar
Que se emprenha de ternura,
Se desnuda de maldades
E se faz angelical.
Que bendito seja o verbo
Do poeta enamorado,
Salpicando nas estrelas
Sentimentos e emoções.
Não, meu poema não é mais canto nem verbo:
Apenas se esconde, silente, num beco escuro da noite fria
E se encolhe e assim permanece, quieto
E pranteia de um modo abundante, incessante,
Mas sem o menor dos soluços, sem poder ser ouvido.
Chora escondido e volta os olhos ao céus sem estrelas,
E nada busca senão a escuridão mais soturna...
A escuridão mais calada,
Como se nada se visse,
Como se nada se ouvisse,
Como se fosse o nada.
Meu poema é estátua enegrecida no deserto e esquecido jardim.
Não há no silêncio não mais a cantiga
Que vinha na brisa, nas noites quietas.
Não há o burburinho que vinha tão doce
Dos meus sentimentos pulsando no peito.
É tudo cimento, asfalto e motores,
É tudo fastio, é cansaço e é tédio:
É tudo seguir sem saber o motivo,
É tudo vazio tal como os humanos.
É andar pela vida -- razão não se sabe --,
Andar e seguir, seguir, nada mais.
O rosto de seda
Da moça bonita
Não tem poesia,
Nem sol, nem luar:
Não traz fantasia,
Não faz divagar.
Os muro de pedras
Com marcas de musgo
É pedra, só muro:
Não traz a lembrança
Dos beijos e abraços
De antigos casais.
O samba não toca,
A gente não dança,
A luz não se acende,
A rua é deserta:
Não brinca no peito
A menor ilusão.
A praça deserta
Não tem meninada,
Casais se beijando,
Poeta ou cantor:
Nenhuma doçura
Se sente no ar.
Cadê o horizonte?
Que foi do arrebol?
Fecharam-se as casas,
Janelas, portais:
Partiu a esperança,
Só resta morrer.
