Vem, mulher, me traze vida e festa,
Traze luzes, canto, mel aos dias
E às minhas noites, mulher, traze teu céu.
Abre o corpo, abre os braços, dá-me os lábios.
Vem, me enlaça em teu delírio e teus ardores,
Sê meu norte, meu abrigo e meu festim.
Vem me ser anis, ser minha fruta,
A delícia de eu seguir a minha estrada,
Poesia a fervilhar dentro de mim
Não fazer ode aos senhores poderosos,
Mas contemplar o passarinho se aninhando
E me enlevar do alto esplendor desse momento.
Não me encantar dos edifícios suntuosos
E ajoelhar-me ante a jaqueira majestosa,
Em plena prece de somente dar amor.
Louvar-amar a Natureza, mãe de todos
E abrir o peito palpitante da emoção
De vê-la em festa, em sua exuberância divinal.
Não existe orquestra ou tamborins enchendo tarde clara
Nem canto de amor pulsante ornado das estrelas,
Ou ainda acordes de violão sob o luar.
Não há mais que a noite, a escuridão, silêncio fundo,
E tudo é mudo, tão distante e derradeiro.
Calado, o peito dorme, quieto, quase inerte;
O mundo é escuro, imóvel, num torpor interminável,
Pois tudo é mudo, tão distante e derradeiro.
Não, não posso mais ficar:
São silentes os teus olhos,
Sem um brilho que traduza
A cantiga que há nos peitos
Que se emprenham de emoções.
Não, não posso mais ficar,
Se são frios os teus lábios,
São de mármore os teus lábios
E é incolor a tua fala
Tão despida de paixão.
Tuas mãos não têm calor,
São sem vida as tuas mãos.
Quem te fez assim de pedra?
Quem te fez de barro e argila?
Quem te fez de chumbo e ferro?
Quando entrei nesse teu mundo,
A buscar lirismo e festa,
Descobri que és campo seco,
Deparei co'a solidão.
Não, não posso mais ficar.
Imagine a inteligência artificial
Produzindo poesia eletrônica,
"Genuína" tal como o afeto
Da mulher que mente, que engana.
Pense os poemas robóticos
E os corações de titânio
Pulsando qual vibradores
E o pranto de silicone.
Você acha que os versos da máquina
Seriam parnasianos,
Com métrica e rimas perfeitas,
Leitores todos de lata?
Será que os poetas robôs,
De emoções totalmente desnudos,
Seriam como luvas perfeitas
Pros não-sentimentos dos homens?
As ruas, a poeira e um calor dos infernos.
Tudo é cinzento, incolor ao redor.
Nenhuma moça com um buquê de flores no colo
Nem enxugando, furtiva, lágrimas de perda do amor.
Nenhuma tristeza no meu poema de pedra:
Deus, que foi feito da tristeza dos meus versos?
Quem roubou a verde poesia dos campos?
Os grileiros, incendiários de matas ou os exploradores de gente?
Oi ainda a infalível morte brutal das criações?
O sol ferve todos os chãos, superfícies,
E a compaixão doída aos cachorros das ruas
Parece o único sentimento que tenho no peito.
Os rostos humanos não têm expressão senão arrogância:
Há muito me cansei das pessoas, prenhe de indignação e fastio.
Poderia quem sabe cantar os bares,
Porém minha poesia saiu do bar,
Que não é mais a síntese das coisas do mundo
E carece do encéfalo e do encanto de outrora.
Nada é música, mas sons de ferro batendo,
O tédio inefável alonga as distância que percorro
E transforma os minutos em horas infindas.
Vivo num mundo cinzento, onde nada é alegre nem triste,
E me vejo também feito de pedra e cimento,
E sigo, autômato vil, pelas ruas da vida.
O BOB NO COLO
O Bob deita no colo de afeto da tutora
E adormece como bebê nos braços da mãe:
Criança em momento de santa ternura,
Anjo repousando no paraíso,
Na simbiose mais bela de amor.
"Barão da Mata" não é meu sobrenome. Foi um codinome que criei para assinar meus trabalhos (antes não usava meu nome: Demóstenes), composto pelo nome de um cachorro que muito amei (Barão) e pela alusão às matas (da Mata). Em outras palavras, "Barão da Mata" é uma declaração de amor aos animais e à natureza.
