Quero o olhar desvanecido da mulher apaixonada
E a vista das serras majestosas e cascatas.
Quero os cachorros brincando, felizes, nos quintais
E a canção mais linda a vir no vento qual carícia.
Quero a paz dos recantos maviosos, temperados
E a magia das emoções e alumbramentos,
Como vivera o alvorecer eternamente,
Como ficasse a catar encantos sem cessar.
A Rússia não abre mão de devastar a Ucrânia e quem lhe resista,
Israel promove crueldades implacáveis entre os palestinos
E não poupa nem mesmo hospitais e crianças,
Terroristas brasileiros só aguardam o que acham bom momento de queimar as matas
E de modo hediondo incinerar os animais inocentes,
As milícias, traficantes, polícias dão-se ao "regalo" das carnificinas:
A alma dos homens é árida como os mais imensos desertos
E pavorosamente perversa como os mais tenebrosos demônios:
O bem-estar e a paz só poderão se estabelecer com a extinção dos humanos,
Que sequer deveriam ter surgido na face da Terra
E são prova irrefutável da inexistência de Deus.
Parte e suaviza a casa em tons de paz
Da tua ausência tão somente.
Parte ainda madrugada
E deixa a manhã chegar perplexa
Da leveza do sossego simplesmente.
Minha poesia irá encontrar o dia ainda preguiçoso
E os passarinhos cantando vivamente,
Como se festejassem também tua partida.
E eu contemplarei o dia alegremente,
E me darei a versejar doçuras,
Como tocasse, embevecido, um violão
E flutuasse e viajasse nos acordes mais bonitos.
Hoje nem cantei de manhã,
Hoje nem vi o sol raiar.
Acho que nem houve manhã
Depois que você me deixou.
Hoje nem falei de esperança,
Hoje nem ouvi melodias
Nem sequer vi rumo a seguir:
Sem você, meu norte perdi.
O dia é estático, imóvel,
É bem como um quadro sem cor,
Sem tom, sem figura ou paisagem:
Meu mundo calou-se e parou.
Sai às ruas, abre os braços,
Busca a orquestra, a claridade,
Busca o sol que há nas pessoas,
Busca o dia mais bonito
E a vontade de cantar.
Mas me dizes que lá fora
Não tem rua ou claridade,
Se há orquestra, nunca ouviste,
E as pessoas não têm sol.
Então, fica em tua casa,
Te enclausura no teu mundo,
Tranca as portas do teu mundo,
Submerge todo em ti.
Morri com a cabeça no travesseiro,
Embora preferisse que houvesse acontecido
Numa mesa bem fria de concreto
De uma praça qualquer do fim do mundo
Entrei na escuridão de minh'alma tão ferida
E ali fiquei num torpor descomunal.
Não vi fantasmas ou, se acaso os avistei,
Ignorei-os, sem susto e sem temor,
Sentindo a tristeza, sombria, a me enlaçar.
Se morri, me afundei nas tocas fundas
E cavernas escuras do meu coração.
Mas não há céu, inferno, só negror,
A quietude mais silente do sepulcro
Que existe bem dentro aqui de mim.
Não, um deus onipotente não há, não, de haver,
Se as crueldades impunes que grassam no planeta
Não lhe permitiriam nunca ser absolvido.
Não há de haver Deus, mas alminhas pros bichinhos
Que morrem nas queimadas perversas do Brasil.
Há de haver alma pra lagartixinha diminuta
Que matei em minha casa, sem querer.
Há de haver uma alminha para cada cachorrinho
Que brincou e que latiu em minha vida
E se foi, me deixando uma tristeza sem tamanho.
Há de haver almas para meus humanos mortos,
Que me fizeram viver mais o passado que o presente.
Há de haver uma alminha para o grilo que eu ouvi
Cantar dentro de casa toda noite
E um dia encontrei sofrendo pra morrer.
O amor é mais amplamente universal do que se pensa
E se estende também ao seres diminutos.
O amor não aceita, não digere o que é a morte,
Porque o verdadeiro amor nunca se aprende
Nas pregações conformistas de Jesus
Ou de qualquer profeta aqui do mundo:
O amor é bem maior que o Universo,
Que qualquer amor que nos queiram ensinar.
Sei que o amas e admiras,
Mas te peço: dá-te a mim
Como nada mais houvesse,
Como musa apaixonada
Num furor angelical.
Tenho aquela que me encanta,
Mas te quero num afã
De um amante romanesco:
No teu beijo, no teu corpo,
Quero entrar no paraíso.
Vem criar comigo um mundo
Pelo amor todo estrelado.
Vem fazer deste momento
A mais plena eternidade
E um luar só de nós dois.
Reza por mim todas as noites e manhãs,
Pede a Deus que eu seja teu pra todo o sempre,
Faze uma simpatia que nos una como massa
E ouve as músicas de amor que me tragam à memória,
Eu eu dou o vinho, suco e vela ao preto-velho
E acendo a vela que nos possa amalgamar,
E ainda faço uma promessa a Santo Antônio
De estar na missa aos domingos de manhã.
Não creias nunca se te falarem mal de mim,
E esquecerei que me traíste por um mês.
Não dances, não, no pagode do Zabumba, que eu não gosto,
Eu te prometo jamais voltar ao bordel da Carolina.
Vamos tocar as nossas mãos e assim nos enredar,
E nos olhar de um modo simplesmente divinal.
Vamos voar nos ventos, astros da paixão
E nos nutrir eternamente do delírio deste amor.
O amor grande demais explode o peito
Ou o faz desabrochar em pétalas profusas
E emanar perfume e acordes pelo ar?
O amor demais faz adoecer
Ou robustece a vida a palpitar
No coração tão prenhe de emoções?
O amor demais traz agonia
Por não haver palavras pra expressar
Ou nos faz tão belos assim como o luar?
O amor demais nos faz chorar
Ou de tanto sentimento embevecer
Como os cães em seu afeto sem igual?
Parai, humanos, e vede atentamente
A sede de quem ama e canta, olhos fechados,
E solfeja entre palavras adoçadas de emoções
E se alumbra fundamente ante o amado ser
Ou mesmo à simples vista do rubor de um arrebol.
Parai os fuzis e tanques, granadas, bombardeiros
E fazei dos mísseis nada, nada mais do que sucatas.
Contende essas indústrias emprenhadas de fumaça e morte,
Parai o morticínio dos animais, que tendes como vossos.
Cessai, homens, a guerra, a morte e o que destrói,
E ouvi, imóveis, tudo o que vos canta, toca e diz poema.
Mirai, imundos!, a natureza que estais por dizimar
E a infinda lindeza de uma garça a se aninhar.
Deixai de lado essa ganância horripilante
A parir a guerra, o ódio e a mais vil corrupção.
Quedai-vos ante a bailarina flutuando no teatro
E orai aos anjos do lirismo, embora não creiais.
Tocai na seda das canções, dos violões e das cascatas
E me enganai e me iludi, mas nunca permitais
Meu despertar desta utopia insana e descabida
De que seríeis capazes de ouvir clamores como os meus.
Vem, mulher dos olhos mansos,
Acender minha manhã;
Vem, alegra minha casa
E fogueia o corpo meu.
Passarinho matutino,
Vem pousar nessa varanda,
Salpicar tua alegria,
Vem cantar no peito meu
Sol ameno, adentra o quarto,
Enche a casa com teus raios;
Vem ornar essas paredes,
Vem mostrar que há vida em mim.
Ai, viajante
A percorrer
Caminhos turvos,
Negras ondas,
Bravos mares:
Marinheiro
Dos naufrágios,
Sem resgate,
Terra à vista
Ou uma ilhota.
Ai, o temor,
Temor dos ventos,
Das calmarias,
Do breu da noite,
Do sol brilhante...
Do céu que encosta
Nas águas verdes
Temor profundo
Da morte e vida.
Temer, chorar...
Ai, olhos baços
Que nada avistam,
Que nada esperam
Nem mais se iludem:
Serenos, miram
A triste morte:
Ai, viajante
A dar-se à morte.
A saudade dói qual querer voltar
Sem achar jamais o caminho,
Rói como o afã de retorno
À terra que não há mais,
Precisar se aquecer do frio
Ao sol que morreu, se apagou.
Ansiar pela voz sublime
De alguém que já emudeceu.
É assim como sede intensa
De beber na fonte já seca.
A saudade é um séquio de estar
Na mata que agora é cinza
E traz um desejo insano
De prantear sem cessar.
Aninhou-se em meu peito como eu fosse abrigo
Dos maremotos e furiosos vendavais;
Como se a protegesse do tempo e da tristeza,
Da infâmia, da morte, da dor e todo mal.
Aconchegada, era como uma menina,
Mas se deu na incandescência de mulher.
Disse coisas de fazer devanear.
Sua voz enchia o ar de poesia.
Ao sair, estava ainda mais bonita,
Um poema ambulante pelas ruas.
Plantou vida, alegria em minha casa,
Do meu peito fez morada da esperança
O primeiro da noite era bruto
Assim como fora um ferreiro
E fora a cama a bigorna,
E escoriou Diany sem pena.
O terceiro, com mãos ensebadas,
Cheirava a suor e gordura
E Diany conteve mil náuseas,
E se deu como entregue a um martírio.
O quinto falhou de tão bêbado,
E o esforço hercúleo da moça
Não trouxe nenhum resultado
Senão certo alívio, um suspiro.
O oitavo era assim como um lorde
E cheirava a lavanda e perfume,
E Diany se abriu, serenada,
Cumprindo em paz seu ofício.
Na noite de quase calvário,
Diany dormiu como pedra,
Tal como sofrera um nocaute
E mais pareceu uma morta.
À tarde, acordou no bordel
E contou seus percalços a Marta,
Que transtornos também relatou,
E olharam-se, ternas e cúmplices.
As duas se deram as mãos,
Um abraço apertado, tão pleno,
E as línguas sugaram-se, ardentes,
E os corpos se deram em volúpia maior.
Na manhã fria, o sol clareou e aqueceu as ruas, a casa e o meu corpo, mas não minha alma fatigada e estendida num porão úmido, escuro e lúgubre.
Que suma daqui o pastor que finge
Querer pregar apócrifos ensinamentos
De um deus apócrifo igualmente
E inventado pelos judeus da Antiguidade.
Se Tupã, morto e enterrado há mais de três decênios,
Caiu no mais completo, absoluto esquecimento,
Os deuses das matas foram todos covardemente incinerados
Por senhores feudais gananciosos, sem pudor,
Que roubam , incendeiam selvas, campos e cerrados
E os animais, sem nenhuma, a menor das compaixões.
São invernos tórridos como verões em fúria,
Inundações trazendo o caos e mortes sobre mortes,
Como as secas a trazer a dor, desolação.
Para enriquecerem de maneira torpe e descabida,
Essas bestas condenam cidades, natureza, criaturas
Aos infernos e ao sofrer mais cruel, descomunal.
Nunca vi falar de amor teus olhos.
Não digas, não, ternuras que não venham do fundo do teu peito.
Não olhes, não, pela janela,
Se a vida, sambando pelas ruas,
Não te venha de algum modo arrebatar.
Não chores, não, por favor, se não for por sentimento.
Não fiques, não: parte, vai embora pra bem longe,
Bem distante dos meus olhos, mais ainda do meu peito,
Como se jamais nascera ou jamais eu te avistara.
Parte tão somente , e minh'alma n'algum ponto
Dessa estrada dos meus dias
Irá, tenho certeza, se acender mais uma vez.
É noite... é noite... É noite, é profunda madrugada.
É noite...
O violeiro que tocava arredou-se pra bem longe,
A mulher bonita retirou-se da janela,
O sol dourado escondeu-se no infinito,
As ruas todas se fizeram cemitérios
E a cidade emudeceu como uma estátua,
E o mundo inteiro se fez silente e escuro.
È noite... é noite...
È noite sem faróis, luar , estrelas,
Imersa em seu inverno e no seu breu.
(Este poema crítico e sarcástico não é para os pastores verdadeiros e honestos, mas para aqueles patifes de extrema-direita que já se consolidaram como salafrários rufiões da fé)
Meu pastor quem me salvou,
Meu pastor quem me apontou
O caminho da virtude,
Um atalho pra Jesus
E a receita de ir pro Céu.
Meu pastor me batizou,
Meu pastor me mergulhou
Na piscina lá da igreja
E depois numa aventura
Fascistoide como o quê.
Meu pastor me batizou,
Meu pastor me mergulhou
Numa injusta saia-justa
Porque dei calote grande,
Para a igreja empanturrar.
Nossa, a fada virou bruxa!
Nossa, a fada virou bruxa!
Fora outrora minha musa,
Me deixou batom na blusa,
Mas agora a fada é bruxa,
Nossa, agora a fada é bruxa!
Ai, a fada era tão linda
Na figura e dentro d'alma!
A alma bela que ela tinha,
Campos verdes floreados,
Hoje é pedra, barro e pó.
Ai, agora a fada é foda!
Ai, eu brocho pr'essa bruxa!
--Poetastro desbocado!--
Porque agora a fada é bruxa
Com verrugas no nariz.
Infeliz metamorfose:
Ai, agora a fada é bruxa
Com vassoura voadora,
Com maldade e caldeirão.
Ah, que essa mulher que me toca (!)
É como cheirasse a jasmim,
Tivesse um nome de flor,
Tem olhos serenos de céu.
É qual fora uma bailarina,
Tivesse a leveza de pluma
E qual levitasse ao bailar;
Tivesse um semblante de fada,
De uma heroína dos contos
Mais cheios de amor e emoções;
Tivesse alma doce e macia
E fosse frágil qual pétala,
E suplicante ao se dar.
Imensa ternura me invade,
Pois ela é ameno poema,
É como manhã clara e calma
E cantasse cantigas de seda,
De amar, aquecer e afagar.
Desperto com dois anjos em minha cama:
Mel e Raposa fugindo ao frio,
Agasalhadas de moleton.
fico bonito como ninguém
Porque me encanto co'essas cadelas,
Co'as borboletas e os passarinhos
E, assim, eu, Natureza e os animais
Ficamos unos, um ente só.
Quando algum deles discursa,
É Cristo mal-encenado,
Capeta mal-disfarçado,
É Hitler reencarnado,
É o "duce" ressuscitado.
Os falsos profetas proferem
Seus berros de guerra e ódio,
Conduzem ignaros rebanhos
À luta feroz contra o bem.
As bestas vindas das trevas
Promovem o caos e o martírio
No intuito de acima de tudo
Tornar os senhores em deuses.
Venha amar assim como se fôssemos seguir
Uma estrada escura e luminosa de delírios
Em que os gostos e os odores da lascívia
Nos viessem plenamente embriagar,
E essa estrada não findasse, não, jamais.
Arquejar e suspirar, gemer e sussurrar
As coisas mais reais e mais insanas da volúpia
Que somente o corpo em seus poemas tão ardentes
É que sabe propriamente proferir.
Ah, nós nos banharmos em riachos e cascatas
De um lugar todo erigido em devaneios!
Ah, ouvirmos cantar os deuses da luxúria
Num momento que não possa, não, findar jamais.
Posso, sim, partir agora mesmo,
Mas e se a noite escurecer demais?
Mas e se a rua entristecer e se calar
Num silêncio torturante e sepulcral?
Posso, sim, partir qual combinamos,
Mas e se toda madrugada for insone,
Se me ficar cravado teu rosto na memória,
E a agonia me fizer querer morrer?
Posso, sim, partir pra todo o sempre,
Mas se eu quiser me enganar o tempo inteiro:
Secar os bares tentando crer que é por prazer,
Chorar tentando achar que é pelas dores deste mundo?
Estou partindo e, asseguro, não tem volta,
Mas se depois buscar alguém com os seus olhos,
Seu sorriso, com seu jeito ou modo de se dar?
Vou partindo, sim, e vou altivo,
Mas, se em meu peito se abrir uma ferida
De levar a vida inteira pra cicatrizar?
Vem aqui, amor, acorda,
Vem sonhar desta varanda,
Vem sentir que a noite é doce,
Vem achar que a vida é bela.
Vê que a noite é tão deserta,
Mas não tem tristeza alguma.
Sente vir na brisa fresca
A mais leve poesia.
Vem, se achega e aqui me abraça,
Que eu me dou num madrigal.
Vem voar deste planeta,
Numa nave de emoções.
Quem te ouviu cantar se fascinou
E se fez alma, se fez éter, comoção
E mergulhou, então, profundamente
Na quintessência angelical da tua voz.
Quem te ouviu cantar sei que voou
Andou nos céus, nos astros, sóis, cometas,
N'Estrela D'Alva, embevecido, recostou-se,
Extasiado de poder te ouvir cantar.
A verdadeira puta pode ser de qualquer sexo,
Não importa se ela é homem ou é mulher.
A verdadeira puta prostitui o seu sorriso,
Suas ideias, opiniões e os seu apoios.
A verdadeira puta se une a alguém por interesse
E está do lado de quem tem mais a oferecer.
A verdadeira puta não tem moral nem empatia, nem princípios
E desfila seus ternos ou vestidos refinados
No mundo da política, negócios e na mídia.
Já a mulher que vende o corpo não é puta:
Nosso respeito é o que merece pelo direito
Mais que sagrado que assiste a todo humano
De ter o ofício nunca nocivo, nunca nefasto
Que bem melhor e plenamente lhe convier.
Sou brasileiro e não desisto nunca
E já nem lembro onde aprendi um clichê tão idiota.
Trabalho muito e ganho pouco porque assim, com muito orgulho,
Dou minha parte pr'ajudar a construir um Brasil muito melhor.
Quem não se sacrifica não acumula tesouros lá no Céu,
E, devoto, venero Deus no adesivo do meu carro
E, mais, sou patriota na minha camisa canarinho
E família com minha esposa e em minhas idas ao bordel.
Sectário da ordem e disciplina,
Ligo o som do meu carro num volume insuportável,
Canto pneu porque pra mim é o próprio som da poesia.
Aos domingos doo o máximo à igreja
E deixo claro ser autêntico evangélico,
Embora acenda na segunda uma vela pro meu guia,
Já que preciso de proteção, de impunidade,
Se não resisto a promover uma briguinha,
A me envolver em falcatrua ou praticar a crueldade.
Ouve o som berrando aê, ó seus otários!
Ouve os fogos que estourei aê, ó seus manés!
Boto fogos e o som alto pra estourar,
Não vou deixar ninguém no bairro sossegar.
Vivo num país que odeia os pobres,
Que odeiam os pobres
E as classes médias baixa e mediana,
Que por sua vez querem que morram pobres, médios baixos e do meio,
E assim se digladia a base da pirâmide,
Que zela pelos lá de cima como mães de tetas cheias.
E é por isso que não quero mais saber de nada
Senão a Netflix com seus filmes, suas séries enlatadas
E o saber, sem mostrar qualquer opinião.
Quero também as canções que me comovem
E cultivar os meus amores como fosse um jardineiro.
E é por isso que no mais sou filho do Brasil que foge à luta,
Que tô fora de lutas, tô bem fora
E não dedico mais sequer uma linha do que escrevo
A querer tentar ajudar a mudar a conjuntura.
Eta, que versos mais danados de mal feitos!
Mas a gente mencionada é bem pior: deixa rolar!
Já nem penso nas coisas que abomino,
Assim como quem assiste ou lê "Os Miseráveis",
Sem no enredo querer tocar jamais.
Nada quero, nada espero, tô é fora,
Tô por fora, tô bem fora, tô bem longe,
Tô em Marte ou Bagdá.
Venha logo, abra a janela:
Veja a noite como é bela,
Que a alegria é tão vibrante
Como fosse um turbilhão.
Seu vestido pequenino
Vista e saia passeando
Sob os olhos cobiçosos
Dos ateus e dos cristãos.
Saia assim como se o dia
Fosse feito de festejos
E você rodopiasse
Numa dança angelical.
Solte ao vento os seus cabelos,
Deixe a luz sobre o decote,
Deixe entrar a poesia
E palpitar os corações.
Hoje acordei pra poetar:
Pintei de branco o mundo, as ruas
Pus a tocar canções suaves,
Me acomodei na minha paz.
Vou ver voar o bem-te-vi,
Ouvir cantar o sabiá,
Varrer pra longe os dissabores,
Da brisa fresca me regalar.
Irei falar de amor e dança,
De rio e sol, de relva e mar;
Vou-me lotar de arroubo, afãs
Soltar o verbo co'as emoções.
Se você vier pra mim,
Eu prometo de pés juntos que alvoreço
E que vejo florir a poesia
Em cada trecho dos meus passos pela vida.
Minha alma se encherá de cores vivas,
Se fará completamente ensolarada.
Nutrirei as quimeras mais bonitas
Dos poetas descabidos, imaturos.
E direi tanto verso emocionado
Do meu peito latejante de paixão.
Ornarei de brandura e dos afetos
Um mundo todo de doçuras de nós dois.
Vem, mulher, me traze vida e festa,
Traze luzes, canto, mel aos dias
E às minhas noites, mulher, traze teu céu.
Abre o corpo, abre os braços, dá-me os lábios.
Vem, me enlaça em teu delírio e teus ardores,
Sê meu norte, meu abrigo e meu festim.
Vem me ser anis, ser minha fruta,
A delícia de eu seguir a minha estrada,
Poesia a fervilhar dentro de mim
Não fazer ode aos senhores poderosos,
Mas contemplar o passarinho se aninhando
E me enlevar do alto esplendor desse momento.
Não me encantar dos edifícios suntuosos
E ajoelhar-me ante a jaqueira majestosa,
Em plena prece de somente dar amor.
Louvar-amar a Natureza, mãe de todos
E abrir o peito palpitante da emoção
De vê-la em festa, em sua exuberância divinal.
Não existe orquestra ou tamborins enchendo tarde clara
Nem canto de amor pulsante ornado das estrelas,
Ou ainda acordes de violão sob o luar.
Não há mais que a noite, a escuridão, silêncio fundo,
E tudo é mudo, tão distante e derradeiro.
Calado, o peito dorme, quieto, quase inerte;
O mundo é escuro, imóvel, num torpor interminável,
Pois tudo é mudo, tão distante e derradeiro.
Não, não posso mais ficar:
São silentes os teus olhos,
Sem um brilho que traduza
A cantiga que há nos peitos
Que se emprenham de emoções.
Não, não posso mais ficar,
Se são frios os teus lábios,
São de mármore os teus lábios
E é incolor a tua fala
Tão despida de paixão.
Tuas mãos não têm calor,
São sem vida as tuas mãos.
Quem te fez assim de pedra?
Quem te fez de barro e argila?
Quem te fez de chumbo e ferro?
Quando entrei nesse teu mundo,
A buscar lirismo e festa,
Descobri que és campo seco,
Deparei co'a solidão.
Não, não posso mais ficar.
Imagine a inteligência artificial
Produzindo poesia eletrônica,
"Genuína" tal como o afeto
Da mulher que mente, que engana.
Pense os poemas robóticos
E os corações de titânio
Pulsando qual vibradores
E o pranto de silicone.
Você acha que os versos da máquina
Seriam parnasianos,
Com métrica e rimas perfeitas,
Leitores todos de lata?
Será que os poetas robôs,
De emoções totalmente desnudos,
Seriam como luvas perfeitas
Pros não-sentimentos dos homens?
As ruas, a poeira e um calor dos infernos.
Tudo é cinzento, incolor ao redor.
Nenhuma moça com um buquê de flores no colo
Nem enxugando, furtiva, lágrimas de perda do amor.
Nenhuma tristeza no meu poema de pedra:
Deus, que foi feito da tristeza dos meus versos?
Quem roubou a verde poesia dos campos?
Os grileiros, incendiários de matas ou os exploradores de gente?
Oi ainda a infalível morte brutal das criações?
O sol ferve todos os chãos, superfícies,
E a compaixão doída aos cachorros das ruas
Parece o único sentimento que tenho no peito.
Os rostos humanos não têm expressão senão arrogância:
Há muito me cansei das pessoas, prenhe de indignação e fastio.
Poderia quem sabe cantar os bares,
Porém minha poesia saiu do bar,
Que não é mais a síntese das coisas do mundo
E carece do encéfalo e do encanto de outrora.
Nada é música, mas sons de ferro batendo,
O tédio inefável alonga as distância que percorro
E transforma os minutos em horas infindas.
Vivo num mundo cinzento, onde nada é alegre nem triste,
E me vejo também feito de pedra e cimento,
E sigo, autômato vil, pelas ruas da vida.
O BOB NO COLO
O Bob deita no colo de afeto da tutora
E adormece como bebê nos braços da mãe:
Criança em momento de santa ternura,
Anjo repousando no paraíso,
Na simbiose mais bela de amor.
"Barão da Mata" não é meu sobrenome. Foi um codinome que criei para assinar meus trabalhos (antes não usava meu nome: Demóstenes), composto pelo nome de um cachorro que muito amei (Barão) e pela alusão às matas (da Mata). Em outras palavras, "Barão da Mata" é uma declaração de amor aos animais e à natureza.
Sou feliz porque a Globo me dá o melhor do Carnaval
E a Sportv, as emoções febris do futebol,
E a mídia defende os ricos como a mãe mais leonina,
Exatamente por sabê-los por Deus abençoados.
Vivo em paz porque oro sempre e vou à igreja,
E garanti pra mim um palacete lá no Céu.
Amo meus filhos, minha esposa e minha amante,
A quem já impus os abortos que sempre condenei,
Pois a família, que é tão sagrada, jamais vou macular.
Vejo o fantasma do Fidel por toda parte
E sonho a volta dos tempos bons da ditadura
E da tortura, que aniquilava os não-cordatos;
Mas sou cristão e adoro a Deus antes de tudo,
Venero a pátria e o meu bizarro capitão.
Ele é bizarro, mas sou seu amigo,
Ele é malvado, mas sou seu amigo,
Ele é covarde, mas sou seu amigo,
É perigoso, mas sou seu amigo,
Ele é tudo aquilo, mas sou seu amigo,
Ele é muito mais, porém sou seu amigo.
Por que bebe Ana Celina,
Solitária em sua sala,
Tão tristonha, na penumbra,
Pranteando ao fim da tarde
Iluminada de verão?
Lembrará momentos plenos
Soterrados no passado,
Numa dor de quase luto,
Corroída de saudades,
Sem podê-los retomar?
Sofrerá por ter perdido
Um amor que nunca esqueça
Ou então porque este mundo
De tão rude, a tenha feito
Se sentir medrosa e só?
Que pretende Ana Celina,
Mergulhada no seu gim,
Num silêncio de deserto,
Num olhar vago e distante
A fitar somente o nada?
O que dói n'Ana Celina
Que se estampa no semblante
Do seu rosto delicado,
Tão suave, apessegado,
Tão bonito de mulher?
O que chora Ana Celina
Na clausura dessa dor
A torná-la débil, tênue,
Indefesa e pequenina,
Porcelana a se quebrar?
Proteger Ana Celina
Eu queria sem demora,
Se seus olhos permitissem,
Suas mãos se me estendessem
No abandono à solidão.
Quero ver Ana Celina
Deslizando pelos dias
Como fosse uma menina
Num sorriso luminoso,
A correr sobre patins.
